Me programei para mudar de assunto, juro para vocês, preocupada em não entediar leitoras e leitores, desejando agradar meu editor. Pensei em algumas possibilidades: as impressões sobre a releitura de Romeu e Julieta, o desfecho de Ilusões Perdidas, a passagem relâmpago pelo Uruguai, a notícia de que o conhecido de um conhecido se apaixonou — literalmente — pelo chat e, sentindo-se ludibriado pela voz feminina com quem se envolveu, resolveu processá-la.
Tudo isso circulava na minha cabeça naquela manhã de terça-feira, 27 de outubro, sentada na sala de espera de um consultório médico, celular guardado no modo silencioso. Não sei bem o que me levou a tirar o aparelho da bolsa. Quem sabe o algoritmo clamando pela minha atenção, sabendo perfeitamente — porque, afinal, já me conhece o bastante — que eu não só teria total interesse, mas ficaria obcecada pelas notícias sobre a fuga do candidato derrotado que, a essa altura, inundavam o meu feed.
Como se sabe, o filho mais velho do Jair, honrando a covardia familiar, fugiu do Brasil rumo aos Estados Unidos, com escalas na Argentina e no Equador. Na manhã da quarta-feira, 28 de outubro, desembarcou na Flórida e, sem saber que voara ao encontro do tsunami azul que varreria o Congresso americano uma semana depois, dando uma vitória histórica aos democratas e impondo ao seu padrinho imaginário uma derrota memorável, se auto declarou presidente do Brazil com a ajuda do ChatGPT.
Se ainda havia alguma dúvida de que se trata de um perdedor nato, de um sujeito vocacionado ao fracasso, além de pé-frio e traidor, tenho a impressão de que essa dúvida foi sanada de vez.
Assim como tentei mudar de assunto sem sucesso, prometi a mim mesma que não leria mais notícias sobre o fugitivo e que não mencionaria seu nome. Mais uma vez, falhei miseravelmente e atribuí a responsabilidade por esses deslizes ao meu desconforto profundo com o estado de incompreensão.
Sigo abismada com o fato de que um homem tão desprovido de qualidades possa ter uma votação tão expressiva. Isso nunca vai entrar na minha cabeça. Insisto, procuro compreender, avento hipóteses. Fracasso mais uma vez.
Outra coisa que está além do meu poder de compreensão: como alguém pode sair do país com tamanha facilidade? Mais que isso. Como alguém que acaba de ser derrotado numa eleição presidencial, com a ficha desse sujeito, sendo filho de quem é, investigado em pelo menos dois inquéritos no STF, pode sair do país com tamanha facilidade? Ninguém checa o passaporte na fronteira do Brasil com a Argentina e na passagem pelo Equador e reconhece o fugitivo? Como esse plano de fuga não vazou se, para citar apenas três situações, a escolta parlamentar foi dispensada na véspera sem nenhuma explicação, a filha adolescente comentou na escola que ia para os Estados Unidos e aliados se ocuparam em despistar a imprensa durante todo o dia da fuga? Em que meio de transporte ele chegou a Puerto Iguazú? Se foi num avião particular, quem é o proprietário? Não há controle de passageiros em voos particulares no espaço aéreo brasileiro? Nenhum registro? Polícia Federal, ANAC, Receita Federal? Ingenuidade minha, né? Quem sabe o tal ex-agente do Mossad, supostamente contratado para organizar a fuga, cuidou de todos os detalhes.
Na saída do consultório médico, entro no elevador com uma senhora loira de olhos azuis. Colocando uma das mãos sobre o peito, buscando solidariedade, me diz: “Estou tão nervosa …”; “A senhora está impressionada com a fuga?”; “Não! Imagina! Ele está certo em fugir; se ficasse, seria preso. Estou é preocupada com a economia. Não tenho coragem de abrir o celular.” Incrédula, encarei aqueles olhos esbugalhados e respondi: “A gente pensa bem diferente, então.” A senhora ficou me olhando atônita, até chegarmos ao térreo. Lamentei não estar vestindo vermelho para que ficasse bem claro para ela a que campo eu pertenço. Esperando o carro no estacionamento, observei, intrigada, a tal senhora se afastar. Me perguntei, de novo, quem são essas pessoas.
Mais tarde, numa conversa com meu pai, ele comenta estar maravilhado com o último livro da Beatriz Sarlo , Não entender , algo essencial para a autora. Peço emprestado. Quem sabe eu me apaziguo e me conformo.
