Tradução e seleção: André Caramuru Aubert
Heavy women
Irrefutable, beautifully smug
As Venus, pedestalled on a half-shell
Shawled in blond hair and the salt
Scrim of a sea breeze, the women
Settle in their belling dresses.
Over each weighty stomach a face
Floats calm as a moon or a cloud.
Smiling to themselves, they meditate
Devoutly as the Dutch bulb
Forming its twenty petals.
The dark still nurses its secret.
On the green hill, under the thorn trees,
They listen for the millennium,
The knock of the small, new heart.
Pink-buttoned infants attend them.
Looping wool, doing nothing in particular,
They step among the archetypes.
Dusk hoods them in Mary-blue
While far off, the axle of winter
Grinds round, bearing down the straw,
The star, the wise grey men.
Mulheres pesadas
Irrefutáveis, lindamente presunçosas
Como Vênus, em pedestais sobre conchas
Envoltas em cabelos loiros e no ar salgado
Da brisa marítima, as mulheres
Acomodadas em seus vestidos esvoaçantes.
Sobre cada barrigão, um rosto
Flutua calmo como uma lua ou uma nuvem.
Sorrindo para si mesmas, meditam
Compenetradas como tulipas holandesas
Ao formar suas vinte pétalas.
A escuridão ainda aninha seus segredos.
Na colina verde, sob as acácias,
Escutam o milênio,
A batida do pequeno e novo coração.
Bebês com botões rosados as acompanham.
Enrolando novelos de lã, sem fazer nada de mais,
Caminham entre os arquétipos.
O crepúsculo as envolve em azul-Maria
Enquanto, ao longe, o eixo do inverno
Gira, carregando a palha,
A estrela e os sábios homens grisalhos.
…
The times are tidy
Unlucky the hero born
In this province of the stuck record
Where the most watchful cooks go jobless
And the mayor’s rôtisserie turns
Round of its own accord.
There’s no career in the venture
Of riding against the lizard,
Himself withered these latter-days
To leaf-size from lack of action:
History’s beaten the hazard.
The last crone got burnt up
More than eight decades back
With the love-hot herb, the talking cat,
But the children are better for it,
The cow milks cream an inch thick.
Os tempos estão asseados
Azarado o herói nascido
Nesta província de discos riscados
Onde os melhores cozinheiros perdem o emprego
E a rotisserie do prefeito funciona
Por conta própria.
Não faz sentido se lançar
Numa marcha contra o lagarto,
Pois ele mesmo encolheu, ficou do tamanho
De uma folha, por falta do que fazer:
A história venceu o azar.
A última bruxa foi queimada
Há mais de oito décadas
Com a erva ardente do amor e o gato falante,
Foi por isso que as crianças melhoraram,
O leite da vaca ficou mais cremoso.
…
Frog autumn
Summer grows old, cold-blooded mother.
The insects are scant, skinny.
In these palustral homes we only
Croak and wither.
Mornings dissipate in somnolence.
The sun brightens tardily
Among the pithless reeds. Flies fail us.
The fen sickens.
Frost drops even the spider. Clearly
The genius of plenitude
Houses himself elsewhere. Our folk thin
Lamentably.
O outono dos sapos
O verão vai se cansando, é uma mãe de sangue frio.
Os insetos, magros, escasseiam.
Nessas casas pantanosas nós só
Coaxamos e secamos.
Manhãs se dissipam sonolentas.
O sol da tarde ainda brilha
Entre os juncos amolecidos. As moscas nos desapontam.
O brejo adoece.
Até mesmo a aranha cai com a geada. Sem dúvida
O gênio da abundância
Foi morar num outro canto. Nossa gente mingua
E lamenta.
…
Contusion
Color floods to the spot, dull purple.
The rest of the body is all washed-out,
The color of pearl.
In a pit of rock
The sea sucks obsessively,
One hollow the whole sea’s pivot.
The size of a fly,
The doom mark
Crawls down the wall.
The heart shuts,
The sea slides back,
The mirrors are sheeted.
Contusão
A cor inunda o local, um roxo opaco.
O resto do corpo, desbotado
Com cor de pérola.
Numa fenda na rocha,
O mar suga sem cessar,
Uma cavidade, o eixo de todo o mar.
Do tamanho de uma mosca,
A marca da perdição
Rasteja parede abaixo.
O coração se fecha,
O mar recua,
Os espelhos se cobrem.
…
Child
Your clear eye is the one absolutely beautiful thing.
I want to fill it with color and ducks,
The zoo of the new
Whose name you meditate —
April snowdrop, Indian pipe,
Little
Stalk without wrinkle,
Pool in which images
Should be grand and classical
Not this troublous
Wringing of hands, this dark
Ceiling without a star.
Criança
Seu olhar claro é a única coisa absolutamente bela.
Quero enchê-lo de cores e patinhos,
Um zoológico de novidades
Cujo nome você medita —
Flores fura-neve e cachimbo indiano,
Pequeno
E lisa haste,
Lagoa onde as imagens
Deveriam ser clássicas e grandiosas
E não esse incômodo
Contorcer de mãos, esse teto
Escuro e sem estrelas.
