Nada mais me comove ––––––

Nem o fogo na flecha.                          Nem, à lâmpada, insetos.
Nem o sangue no sabre.                      Nem plateia que aplaude.
Nem a treva (luz fecha).                       Nem lugares discretos.
Nem a cova (breu abre).                      Nem o logro da fraude.
Nem os duplos à proa.                         Nem a lua que míngua.
Nem fragmentos de Safo.                    Nem o corpo-suporte.
Nem a nota que soa.                            Nem as náuseas da língua.
Nem o grito que abafo.                         Nem o Noites do Norte.
Nada – a esteira de vime.                     Nada – as vacas profanas.
Nada – a prova dos nove.                    Nada – a névoa que chove.
Nada – a prova do crime.                     Nada – as cores cubanas.
Nada mais me comove.                        Nada mais me comove.

Não:

Nem a face na tela.                             Nem refúgios, naufrágios.
Nem a tela com tintas.                        Nem perfumes perfeitos.
Nem o canto acapella.                        Nem dezenas de adágios.
Nem famílias famintas.                        Nem seus jogos e jeitos.
Nem o novo sistema.                          Nem o vírus lá fora.
Nem a trama infinita.                           Nem o choro de um filho.
Nem a festa blasfema.                        Nem a longa demora.
Nem, à porta, a visita.                         Nem a voz de Virgílio.
Nada – o trem que é destroço.           Nada – a voz de Mefisto.
Nada – o trem que se move.               Nada – Laura de Noves.
Nada – o que foi, já, nosso.                 Nada – as chagas; e insisto:
Nada mais me comove.

nada mais me comove.