Tradução: Patricia Peterle

Você é aquela luz amarela que circunda o quarto do meu adeus.

Fomos para encontrar amor e voltamos ilesos.

Os teus sapatos estão cheios, repletos, encharcados de água.
Você se lamenta de estar com frio e não respira com o mundo, decidiu respirar pelas dobras dos teus pulsos.
É vetado usar a palavra pulso.
Criar algo diferente, um detergente, se lavar rapidamente, deixar a água escorrer na água.
Concluímos a substância do nosso destino baixando um inútil APP gratuito.
Delegamos aos outros a apresentação de quem somos.
Em casa acabaram as nozes e tenho nevralgia no molar que lateja forte, até a têmpora esquerda, a ponto de orquestrar uma fuga de mim mesma.
As perguntas hoje não são permitidas.
As minhas palavras são finas, fragilíssimas, de vidro, de um antigo material não transportável, são iguais a si mesmas, giram vertiginosamente, escavando um sulco no terreno que me mantém de pé, perfurando como o projétil de um gigantesco rifle liliputiano a crosta-pele do solo.
Não sei de cor o primeiro artigo da Constituição, mas tenho em mente um ato de coragem que possa avançar entre você e mim, nós que, neste momento, estamos distantes completamente de nossos ciclos.
Não pedalamos nestes dias.
Em casa sete lâmpadas queimaram, nós as retiramos e as conectamos a um falso circuito construído com papel-toalha, fita-crepe e lápis sem ponta.

Estiro

Escorrego

Esfolo

Separei todos os S para explodir um sol de noite.
Li sobre o terceiro tempo, aquele entre a luz e o breu, entre dia e noite, mas dia inclui a noite, então, entre o gêmeo contrário da noite.
O terceiro tempo é aquele em que não se dá uma posição temporal, aquele em que você não chora, não ri, em que os sentimentos são congelados, geladeirizados, nevizados, colocados a salvo.
O terceiro tempo é o da paralisia, da estase, do esquecimento, da descida ao vale, da asa-delta sem vento, das persianas fechadas, dos porta-chaves blindados pela ausência de chaves.
Efetuar cotidianamente exercícios para a parte cervical da coluna.
Ensine-me a anatomia das emoções, um ensinamento para o coração para fazê-lo sobreviver às intempéries domésticas.

Anote-me. Denote-me.
Sou a nota fiscal de número quarenta.
Alguém depois de mim tem o quarenta e um.
Aonde você está indo?

Qual animal você tem em casa?

Como se chama?

Quantos anos tem?

Por quê?

Fazer uma rotação da cabeça.

Fletir.

Refletir.

Defletir.

As luzes, os faróis do carro estão quebrados. Acelere, vamos velosíssimos pelo negro noturno, fechamos os olhos, ativamos os nossos sentidos, esta corrida não tem um fim, uma chegada, um impulso estável, um ponto pregado, uma trave fincada
no olho do Ciclope, um foguete lançado pela
China sobre a face inexplorada da Lua.

Qual a cor das partículas gravitacionais?

Uma cidade para a qual não encontro uma rima. Talvez crok, fioc.
[…]

Grito.
O único órgão que atravessa a fronteira do nosso
corpo é a voz.
A minha voz sai do meu corpo, é parte de mim, que em modalidade aérea, impalpável, ultracorpórea, é visível aos outros.
A voz é o órgão externo flutuante. A voz é a ponte entre dois seres humanos, entre um ser humano e uma comunidade, entre um ser humano e uma comunidade, entre um ser humano e o espaço infinitesimal entre as crateras de Marte.
[…]

…

Tu sei quella luce gialla che circonda la stanza del mio addio.

Andammo per trovare amore e tornammo illesi.

Le tue scarpe sono piene, colme, zeppe di acqua.
Lamenti di avere freddo e non respiri con il mondo, hai deciso di farlo dalle pieghe dei tuoi polsi.
Vietato usare la parola polso.
Creare un diversivo, un detersivo, lavarsi frettolosamente, far scorrere l’acqua nell’acqua. Concludiamo la sostanza del nostro destino scaricando
una inutile APP gratuita.
Deleghiamo agli altri la presentazione di noi stessi.
In casa sono finite le noci e ho una nevralgia al molare che batte forte, fin su alla tempia sinistra, tanto da orchestrare una fuga da me stessa.
Le domande oggi non sono ammesse.
Le mie parole sono sottili, fragilissime, di vetro, di un antico materiale non trasportabile, sono uguali a loro stesse, girano vorticosamente, scavando un solco nel terreno che mi tiene in piedi, perforando come un proiettile di un gigantesco fucile lillipuziano la crostapelle del suolo.
Non conosco a memoria l’articolo uno della Costituzione, ma ho a mente un atto di coraggio che possa avanzare tra te e me che in questo momento siamo distanti completamente dai nostri cicli.
Non pedaliamo in queste giornate.
A casa si sono fulminate sette lampadine, le stacchiamo e le colleghiamo a un finto circuito costruito con lo scottex, lo scotch di carta e delle
matite spuntate.

Streccio

Sfreccio

Sfreggio

Tutte le S che ho messo da parte sono per far esplodere un sole di notte.
Ho letto del terzo tempo, quello tra la luce e il buio, tra giorno e notte, ma giorno include la notte, quindi tra il gemello contrario della notte.
Il terzo tempo è quello a cui non dare una posizione temporale, quello in cui non piangi, non ridi, in cui i sentimenti sono congelati, frigoriferati, nevizzati, messi al riparo.
Il terzo tempo è quello della paralisi, della stasi, dell’oblio, dello scendere a valle, del deltaplano senza vento, delle tapparelle chiuse, dei portachiavi resi blindati d’assenza di chiavi.

Effettuare quotidianamente esercizi per il tratto cervicale della colonna.
Insegnami l’anatomia delle emozioni, un insegnamento per il cuore per farlo sopravvivere alle intemperie domestiche.
Scontrami. Scontami.
Sono lo scontrino fiscale numero quaranta.
Qualcuno dopo di me ha il quarantuno.
Dove sta andando?

Quale animale ha in casa?

Come si chiama?

Quanti anni ha?

Perché?

Eseguire una rotazione del capo.

Flettere.

Riflettere.

Deflettere.

Le luci, i fanali della macchina sono rotti. Accelera, andiamo velocissimi nel nero notturno, chiudiamo gli occhi, attiviamo i nostri sensi, questa corsa non ha un fine, un arrivo, uno stabile impulso, un punto inchiodato, una trave conficcata
nell’occhio del Ciclope, un razzo lanciato dalla
Cina sul versante lunare inesplorato.

Le particelle gravitazionali che colore hanno?

Una città per cui non trovo una rima. Forse crok, fioc.
[…]

Urlo.
L’unico organo che valica il confine del nostro
corpo è la voce.
La mia voce fuoriesce dal mio corpo, è parte di me, che in modalità aerea, impalpabile, ultracorporea, è visibile agli altri.
La voce è l’organo esterno fluttuante. La voce è il ponte tra due essere umani, tra un essere umano e una comunità, tra un essere umano e una comunità, tra un essere umano e l’infinitesimo spazio tra i crateri di Marte.
[…]