A revolta silenciosa de uma geração — assim se poderia definir o que encontramos em E o céu mudou de cor, de Israel Campos. O livro é, num só tempo, um soco no estômago e um sopro de esperança; não é um simples relato de um jovem a crescer numa qualquer latitude, que aqui se reconhece como Angola. É um retrato alegórico preso nas teias do autoritarismo, da desigualdade e da perpetuação de um sistema que oprime, enquanto se alimenta de retórica revolucionária.
O escritor ergue um espelho diante de um país que ainda aprende a lidar com as próprias contradições. As camadas profundas que sustentam essa narrativa, revelam uma escrita que não é apenas um meio de comunicação com o outro, mas um dispositivo de diálogo consigo mesmo — um espaço íntimo onde o indizível encontra abrigo. Essa ideia, que o acompanha desde a infância, materializa-se no livro através do recurso às cartas; um elemento narrativo que, longe de ser original, ganha contornos de urgência quando situado num cenário onde o silêncio ainda é, muitas vezes, uma imposição.
O que à primeira vista poderia parecer uma escolha estética, revela-se, na verdade, uma estratégia para contornar o silêncio imposto num “contexto politicamente sensível”, e é precisamente isso que as cartas no romance ajudam a traduzir; não apenas veículos de enredo, mas espelhos das limitações à liberdade de expressão que ainda persistem em Angola. Ao colocar personagens que trocam correspondências, sublinha-se o paradoxo de um país onde, por um lado, os meios de comunicação simulam uma abertura globalizada e, por outro, há uma realidade económica e política que continua a oprimir, sobretudo os mais jovens.
Mas até que ponto a literatura realmente altera esse estado de coisas? Para Israel, tem a potencialidade de despertar consciências, de levar à reflexão cívica e política, ainda que os seus efeitos não sejam imediatos ou mensuráveis. E, sobretudo, tem a capacidade única de nos fazer habitar a pele do outro. É essa humanização que defende como o grande potencial da literatura.
O autor pertence a uma geração que nasceu pouco antes do fim do conflito armado, herdeira de familiares que viveram o colonialismo e a guerra. São os “filhos dos filhos da geração da utopia”, e que carregam a urgência em ver o país concretizar-se. Longe do estereótipo do jovem que só pensa em emigrar e ganhar dinheiro, o escritor enxerga nos seus contemporâneos um inconformismo ativo, uma vontade de intervir em múltiplas frentes, das artes à política.
No fim, o que fica é a imagem de alguém profundamente enraizado no seu tempo e no seu lugar, mas que fala a partir de Angola para o mundo. O livro não é apenas um retrato geracional ou uma denúncia política; é também uma interrogação sobre o que significa ser livre num país que ainda aprende a sê-lo. Questionado se o seu primeiro romance é utópico, responde sem hesitar que sim. A sua utopia, porém, não é ingénua; nasce do inconformismo e da crença de que o seu país “tem tudo para dar certo”, e este romance, E o céu mudou de cor, quer dar um contributo, sem oferecer respostas simplistas, mas abrindo espaço de reflexão através da palavra.
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